Una matita che danza disegna un percorso, un ottovolante che marchia sul foglio la sindone di un milione di fremiti, tanti sono i Me che vagabondano su quel convoglio inchiostrato e che sussultano timorosi ad ogni discesa, ridono ad ogni tornante parabolico, respirano a pieni polmoni in velocità, segnando la carta con una linea che riproduce - oltre alla radiografia personale del mondo fuori - la mia sagoma interiore di globetrotter.

Il ballo di quella mina prosegue impossessandosi della mia mano, espropriandomi gli occhi, sottraendomi la testa, restituendo il Grand Canyon del mio spirito. E quando il viaggio è giunto, finalmente, a destinazione è come scendere ad una stazione apparentemente sconosciuta dove tutte le superfici - l'orologio del primo binario, le vetrine del bar, gli occhiali degli altri passeggeri - ti rimandano un'immagine di te che non riconosci immediatamente perché sorridente e consapevole come mai hai visto dalla postazione confortevole del tuo seggiolino; ed è quello che rimane, il sorriso, prima di voltare pagina e risalire al fischio del capotreno.